• Kafka.

«Hacerse infinitamente pequeño o serlo».

• Robert Walser.

“La falta de pretensiones es un arma, quizá de las mejores de la existencia”.

• Baruc en el río, de Rubén Abella.

«Dicen que somos lo que recordamos. Si eso es verdad, yo soy lo que viví durante aquellos dos días de agosto. Soy el bochorno. Soy Baruc, llegando tarde a comer. Soy la bofetada de Madre. Soy el silencio. La espera. Las palabras que nadie dice. (…) Pero también soy lo que sé y lo que me han contado. Soy los cabos sueltos. Los hilos del tejido que se desprenden de esta crónica».

• Hamlet, de William Shakespeare.

Polonio: “¿Qué leéis, mi señor?”

Hamlet: “Palabras, palabras, palabras.»

• Primo Levi.

“Hoy en día podemos sentirnos libres, pero todos sabemos que vamos a morir, y allí tampoco ignorábamos que la muerte golpeaba: no era cuestión de diez, veinte o treinta años, sino de algunas semanas o meses. Y sin embargo, extrañamente, eso no cambiaba demasiado las cosas. El pensamiento de la muerte se reprimía, al igual que en la vida cotidiana. La muerte no figuraba en el registro de las palabras o los miedos cotidianos”.

• Paul Valery

“No sé (o no lo sabía) por qué se elogia a un autor por ser humano cuando todo lo que engrandece al hombre es inhumano o sobrehumano”.

• Ángel González

«Cuando tengas dinero regálame un anillo,

Cuando no tengas nada dame una esquina de tu boca,

Cuando no sepas qué hacer vente conmigo(…)

Pero ya te dije:

Cuando quieras marcharte esta es la puerta:

Se llama Ángel y conduce al llanto.»

• La Historia de Genji, de Murasaki Shikibu.

“Jamás llegará un alba en la que no tengas mi corazón”.

• Joseph Joubert

«No puede hallarse poesí­a en ningún lado cuando no se lleva dentro».

• Paul Valery.

“Estamos hechos para ignorar que no somos libres”.

• Solaris, de Isaac Asimov.

“Yo no tenía ninguna esperanza y sin embargo vivía de esperanzas; desde que ella había desaparecido, no me quedaba otra cosa. No sabía qué descubrimientos, qué burlas, qué torturas me aguardaban aún. No sabía nada, y me empecinaba en creer que el tiempo de los milagros crueles aún no había terminado.”

• Argo el ciego, de Gesualdo Bufalino.

“Palabras inventada y tiempo suspendido: esta es mi receta para ser feliz”.

• Helena o el mar de verano, de Julián Ayesta.

“No hablamos más. Íbamos juntos, solos, entre el silencio del crepúsculo. Íbamos solos entre el silencio del mundo. Solos entre el silencio del tiempo. Solos para siempre. Juntos y solos, andando juntos y solos entre el silencio del mundo y del mar y del mundo, andando andando. Y todo era como un gran arco y nosotros lo íbamos pasando y al otro lado estaba nuestro mundo y nuestro tiempo y nuestro sol y nuestra luz y nuestra noche y estrellas y montes y pájaros y siempre…”

• Robert Walser.

“Creo que el libro mejor, más bello, es aquel que me arranca del mundo donde vive mi cuerpo para hacerme vivir y respirar en espíritu, con el alma…”

• Luisa Castro.

«Dice Proust que los grandes libros no se reconocen en su momento porque nadie posee instrumentos para valorarlos, pues nadie cuenta con ellos».

• Paul Valery.

“A los libros les pido: o el olvido, ser otro- y por tanto ninguna profundidad; o el armamento de mi espíritu, no el armamento del individuo;-perspectivas que yo no haya tenido y con las que pueda enriquecer mi arsenal-medios susceptibles de engrandecerme- o de ahorrarme errores o tiempo-«.

• Edgar Quinet.

“¿Qué haces para calmar un mar furioso?

Contengo mi cólera.”

• África mía, de Karen Blixen.

“Me dí cuenta de que las colinas tenían eco: respondían a los golpes de las azadas como un perro que ladra”

• Saúl ante Samuel, de Juan Benet.

“El verdadero mal ha juzgado de antemano y para siempre y nada tiene que revocar; carece de ese punto de debilidad e inocencia de quien entra en el juego de los veredictos. A sí mismo no se permite discutir con las razones opuestas a él y no entra nunca  allí donde se celebren juicios; debe ser soberano”.

• Orhan Pamuk.

“Para mí ser escritor es descubrir, luchando pacientemente durante años, la segunda persona que se esconde en el interior de uno y el universo que convierte a esa persona en lo que es”.

• Anton Chéjov

“La indiferencia equivale a una parálisis del alma, a una muerte prematura”.

• Aire de Dylan, de Enrique Vila-Matas

«Puesto que había crisis, ser la crisis misma les podía salvar de ella. Pero ya me dirás, dijo Vilnius, cómo hace uno para convertirse en la crisis».

• Aún, de Antonio Gamoneda.

«Amé. Es incomprensible como el temblor de los árboles. Ahora estoy extraviado en la luz pero yo sé que amé. Yo vivía en un ser y su sangre se deslizaba por mis venas y la música me envolvía y yo mismo era música. Ahora, ¿quién es ciego en mis ojos? Unas manos pasaban sobre mi rostro y envejecían dulcemente. ¿Qué fue existir entre cuerdas y espíritus? ¿Quién fui en los brazos de mi madre, quién fui en mi propio corazón? Es extraño: Solamente he aprendido a desconocer y olvidar. Es extraño: Ahora, el amor habita en el olvido».

• Tu rostro mañana, de Javier Marías.